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| Don Francesco Totti, patrón de los veteranos |
El fútbol es infinito. Es la dinámica de lo impensado (Dante
rosarino dixit). Es movimiento
perpetuo. Es cinta de Moebius. Es desafío a la termodinámica y victoria por
goleada.
Siempre queda otro partido. Siempre que un árbitro pita el
final del encuentro, otro silba el principio del siguiente. Siempre. El fútbol
es el elixir que destilamos para perpetuar nuestra infancia. Seguir jugando y
jugando, abusando de ese código troquelado en el reptiliano. Es seguir siendo
siempre Aquiles.
Es verdad que los que ya peinamos canas, no digo en la
cabeza, sino en la barba, los que, como
decíamos ayer, jugábamos en la plazuela con dos chaquetas de portería, los que
hemos roto zapatos pateando un bote, los que teníamos como oro en paño la
camiseta morada de Batigol, los que hemos probado en los recreativos a jugar
con el PSV Eindhoven o el Nápoles al arcade del Euro League, es
verdad que vivimos con la espada de Damocles del partido- homenaje pendiendo
sobre nuestros molidos huesos. Y, cosido a ese cansancio, a esa impotencia ante
la inexorable decadencia de tu cuerpo siempre sobreviene, de vez en cuando, la
mirada a la toalla en tu esquina del ring sopesando la posibilidad de echarla a
la lona. Pero todos sabemos que la toalla nunca besará la lona, que antes será
el peleador el que se desplome.
Después del primer tiempo, descanso, segundo tiempo,
prórroga y penaltis vendrá otro primer tiempo, segundo, prórroga y penaltis. Y
después otro. Y despúes tercer tiempo con tus hermanos. Y después dormiremos
como niños porque nunca olvidaremos por qué nació Lobanovsky, porque “Confieso que es muy rara la noche que no
sueño con goles espectaculares, hermosos y míos”.
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